rascunho da bi

Pra mim, foi amor à primeira vista. Tu eras todo lindo: as formas, o cheiro, a cor. Era suave e fácil de lidar. Eu, que tanto sonhei em te ter, nem te imaginava tão perfeito. Me levava para todos os lados - graças a ti, conheci os cantos da cidade que mais gosto. Foi uma história bonita. Muito embora eu não entendesse muito sobre a tua "geografia", sempre fiz tudo pra cuidar bem de ti. Te perfumava todo, cuidava para que nada de mal te acontecesse. Assim que eu desconfiava de que havia algo de errado, ia logo me aconselhar com um amigo mais entendido, procurava logo algum especialista. Mas por que essa rebeldia toda? Precisava ser assim com alguém que te quer tão bem? Continuo te amando e vou cuidar de ti, ainda. Entretanto, que fique claro, que se essa birra for longe, te troco pelo primeiro mais atraente e acessível que aparecer. Entendido, Bibi-Móvel ?

- Buenos dias. - Bom dia! - Ah, a senhora é brasileira... Entáum, olha só: eu sou artesão, e vou moxtrá pra senhora o meu trabalho (com um maço de fios de metal na mão, puxa um e começa a moldar em forma de flor)... - Não, obrigada. -  Vô moxtrá pra senhora (fazendo pequenos objetos), a senhora olha, e só compra se goxtá. - Certamente eu vou gostar (sorrindo). Mas eu não tenho dinheiro para pagar. Desculpa... - Mas, olha, eu... - Moço, desculpa, eu não tenho dinheiro mesmo. - Nunca ví beber cerveja sem dinheiro. Um dia eu ainda vou aprender a fazer isso - e sai, furioso.

O namoro havia terminado já havia alguns meses, mas os cheques emprestados pra ex não paravam de voltar. Um velho conhecido do pai deu todas as dicas pra se livrar do problema e estava quase tudo resolvido. Quase. Os cheques foram sustados, uma ocorrência foi registrada na polícia e, conforme voltavam, eram entregues para o banco para serem cancelados. Só que tinham dois, isso lá na década de 90, de uns R$ 200 (bastante pra época), que ele não conseguia descobrir de onde eram. Certo dia, o telefone toca. Do outro lado, uma voz masculina. - Fulano de tal? - Sim. - Tenho aqui dois cheques de R$ 200 no seu nome que voltaram. - Olha, eu estava mesmo atrás desses cheques. De onde fala? - Seguinte, não interessa de onde fala, interessa que eu prestei um serviço e não fui pago por ele. - Quem é que lhe deu esses cheques? Emprestei os cheques em branco e a pessoa não me pagou. Me passou pra trás. Olha, eu registrei até ocorrência na polícia. Fui vítima de um golpe e não vou pagar. -

Linda declaração do Mestre Zininho, considerada hino de Florianópolis. Se eu tivesse o mesmo talento, teria escrito a mesma coisa.   Um pedacinho de terra, perdido no mar!... Num pedacinho de terra, beleza sem par... Jamais a natureza reuniu tanta beleza jamais algum poeta teve tanto para cantar Num pedacinho de terra belezas sem par! Ilha da moça faceira, da velha rendeira tradicional Ilha da velha figueira onde em tarde fagueira vou ler meu jornal. Tua lagoa formosa ternura de rosa poema ao luar, cristal onde a lua vaidosa sestrosa, dengosa vem se espelhar...

Não teve graça. Tu estavas sempre sorrindo, brincando pelos corredores. - Relaxa! - sugeria você, mostrando os dentes, a quem chegava de mau humor, pedindo algo com muita pressa. Tudo bem que tu não levasses nada muito a sério. Estavas certo, tu. Não tá certo, mesmo, ficar encucando com a maior parte das coisas. Mas, cara, esse negócio de trânsito não dava. Eu sei, eu sei. Também dou minhas rateadas. Tu eras fera no volante, ninguém, muito menos tu, duvidava nisso. Ok, pensando bem, prefiro crer que tu não estavas sem cinto. E que não estivesses voando. Que merda, cara. Detesto esses papos caretas. Não é a minha cara, isso. Também odeio te lembrar que nasci muitos anos antes de ti e que tu deverias ouvir os mais velhos. Tenho certeza que alguém já tinha te dito isso. Tá um saco essa minha conversa, mas quer saber o que é ruim mesmo? Ruim é passar os olhos pela redação e não flagrar os teus olhos curiosos, de menino que quer parecer vivido, prestando atenção em tudo em volta

Não sou chegada ao tradicionalismo gaúcho que beira o facismo. Mas o povo gaúcho tem suas coisas boas, entre elas, a musicalidade.

Quando ela viu aquilo, achou que não deveria esquecer. Criou uma pastinha no próprio correio eletrônico, onde guardou uma por uma das mensagens que os dois - ele e a outra - haviam trocado. Ela achava que poderia sentir saudade, um dia. E tinha medo de esquecer quanto mal aquilo tinha lhe feito. De não lembrar, no futuro, o quanto tinha se sentido feia e sem graça. Traída, de verdade. Sem chão, sem saída. De como todas as músicas bregas, até a mais ridícula que ela pudesse lembrar, haviam feito sentido naquele momento. E que, por mais engraçado que isso pudesse soar, não teve a mínima graça. Vai que um dia ela levasse em consideração toda a parceria, todo o tesão que já tiveram um pelo outro. Ela poderia sofrer quando lembrasse o quanto era feliz ao lado dele. Feliz a ponto de ter vontade de dar pulos. As aventuras juntos, as refeições feitas no mesmo prato. As trocas de olhares que diziam tudo, sem precisar de palavras. A pastinha ficou lá por muito tempo. Mas, naquele dia, ela